黄昏的光线斜照进窗，在旧书页上投下斑驳。你忽然停住翻书的手——那道用铅笔轻轻画下的线，早已模糊成时光的淡影。

原来时间真的来过。不在钟表里，不在日历上，而在母亲第一根白发里，在童年墙角那道渐渐超越你身高的刻痕中。

它走得这样轻，这样从容，像此刻掠过书页的风，刚触到指尖，就已远去。