巷口的油条摊子，总在清早五点半支起锅。油锅滚滚地响，白面入锅，浮起成金黄。老板娘的手像钟摆，夹起、翻转、沥油，每根油条都炸得匀停。
对街办公楼的白领，捏着咖啡匆匆走过。她高跟鞋尖沾着晨曦，鞋跟却还钩着昨夜的疲惫。

晌午，修鞋匠老孙打开饭盒。筷子在咸鸭蛋正中一戳，红油缓缓渗出，正好浇在雪白米饭上。他咬一口，眯眼看来往行人——穿校服的少年把书包甩在肩后，蹦跳着踩自己的影子；外卖员的黄头盔在车流中起伏，像枚浮标。

黄昏时，菜市场落下碎金。卖豆腐的妇人舀起一勺豆浆，手臂划出圆融的弧线。豆浆入袋，热气雾了她的眼镜，却雾不了那杆称——秤砣滑到某处，她总要抖三抖，直到秤杆平展如尺。

我穿过这些碎片回家。厨房里，妈妈正拍黄瓜。刀背轻击，黄瓜绽开碧绿的裂痕。她撒盐的手腕一转，盐粒如雪散得匀净。

夜灯下，孩子画太阳。蜡笔涂出个歪斜的圆，他却满意地笑。原来生活从不要完美的圆，只要所有皱褶都妥帖，所有尖锐都磨成温润的弧度。

我们都在寻找某种均衡：不是一半明媚一半忧伤，而是让光与暗交融成更深的颜色；不是权衡得失，而是让悲喜都沉淀出滋味。

就像此刻，晚风掀动窗帘，月光在地板上淌成河。我忽然明白：那油锅里的翻滚，那秤杆上的微调，那拍黄瓜的脆响，都是生活正在自我调匀——如同万物在时间里慢慢找到各自的位置，不争不抢，刚好填满命运给出的空隙。